Mein Mann hat mir drei Rippen gebrochen, weil ich seine Geliebte geschlagen habe – ich sagte zu meinem Vater: „Lass da keine Überlebenden zurück…“
Als ich die Geliebte meines Mannes ohrfeigte, brach er mir drei Rippen. Er sperrte mich in den Keller und befahl mir, darüber nachzudenken. Ich rief meinen Vater an, einen Gangsterboss, und sagte: „Dad, sorg dafür, dass keiner von uns überlebt.“ Ich war in Chicago für eine wichtige Präsentation, eine Keynote-Rede auf einer Designkonferenz. Mein Mann Barrett und ich hatten gemeinsam eine Firma gegründet. Doch in den letzten Jahren hatte ich mich zurückgezogen und ihm die Führung überlassen.
Ich war die Kreative, er der Geschäftsmann. Dachte ich zumindest. Die Präsentation war ein Riesenerfolg. Ich war euphorisch und wollte nur noch nach Hause zu Barrett. Wir wollten eigentlich an dem Wochenende unseren Jahrestag feiern, aber ich konnte es einfach nicht mehr erwarten. Ich erinnere mich noch an die Taxifahrt vom Flughafen O’Hare. Ich rief meine Assistentin an und sagte ihr, sie solle meine Termine am Freitag absagen.
„Ich fahre nach Hause“, sagte ich lächelnd ins Telefon. „Ich fühlte mich wie ein Teenager. Ich hatte mir am Flughafen eine Flasche Champagner gekauft. Ich stellte mir schon seinen Gesichtsausdruck vor.“ Als das Taxi vor unserem Haus in Greenwich hielt, war es dunkel, bis auf das Licht im Schlafzimmer im Obergeschoss. Es war spät, kurz nach 23 Uhr.
Ich bezahlte den Fahrer, sagte ihm, er solle das Wechselgeld behalten, und hüpfte fast zur Tür, während ich mit meinen Schlüsseln herumfummelte. „Barrett, Schatz, ich bin da!“, rief ich und stieß die Tür auf. „Ruhe!“ Als Erstes fiel mir der Geruch auf. Ein schwerer, moschusartiger Duft, der nicht von mir stammte. Als Zweites bemerkte ich den importierten italienischen Marmorboden im Eingangsbereich.
Es war kalt unter meinen Füßen, doch was darauf lag, ließ mein Blut in den Adern gefrieren. Ein Paar schwarze Spitzenstrümpfe. Ein roter Seiden-BH. Sie lagen einfach so da. Eine Spur, die die große Treppe hinaufführte. Mein Herz hämmerte nicht nur. Es blieb stehen. Es stockte mir in der Brust. Ich stellte die Champagnerflasche ganz, ganz langsam ab. Das Klacken meiner Stilettos hallte in der gespenstischen Stille wider, als ich die Treppe hinunterging.
Barrett. Meine Stimme war nur noch ein Flüstern. Und dann hörte ich es, ein leises Stöhnen aus unserem Schlafzimmer. Unserem Schlafzimmer. Ich streifte meine Schuhe ab. Ich glaube, ein kleiner, törichter Teil von mir suchte immer noch nach einer Erklärung. Ein Film. Sah er etwa einen Film? Doch das Stöhnen wurde lauter, und dann ein Lachen. Ein Frauenlachen.
Es war zuckersüß und so vertraut. „Barrett, was ist, wenn deine Frau früher zurückkommt?“ Ich erstarrte. Ich kannte diese Stimme. Teran. Teran Vance. Meine beste Freundin aus dem College. Die Taufpatin unseres Kindes, das wir nie hatten. „Keine Sorge“, brummte Barrett. Sein Atem ging schwer, erfüllt von einer Aufregung, die ich seit Jahren nicht mehr gehört hatte. „Sie ist in Chicago.“
Sie kommt erst morgen zurück. Und selbst wenn? Diese pleite Designerin. Ich bin doch sowieso diejenige, die alles bezahlt. Diese pleite Designerin. Nachdem ich mein gesamtes Erbe von meiner Mutter in sein Startup gesteckt hatte, nachdem meine Designs all die Preise gewonnen hatten, die ihn berühmt gemacht hatten, war ich eine Schmarotzerin. Ich habe die restlichen Stufen nicht erklommen.
Ich glaube, ich schwebte. Mein Körper war taub, aber mein Kopf schrie. Ich klopfte nicht. Ich trat die Tür auf. Der Anblick brannte sich in meine Netzhaut ein. Die beiden, blass und in meinen Laken verstrickt. Mein Bett. Barrett sprang von ihr auf. „Mallerie!“, schrie er. Taran schrie nur auf und zog sich die Decke über die Brust, aber ein spöttisches Lächeln lag auf ihrem Gesicht. Ein provokantes, trotziges Lächeln.
„Mallerie, hör zu“, begann Barrett und griff nach seiner Boxershorts. „Das ist alles ein Missverständnis.“ „Halt den Mund“, sagte ich. Meine Stimme klang fremd. Ich ging direkt an ihm vorbei, den Blick fest auf Taran gerichtet. „Du“, flüsterte ich. Ich holte aus und schlug ihr mit aller Kraft ins Gesicht.
Der Knall hallte durch den Raum. Ihr Kopf schnellte zur Seite. Barrett brüllte: „Malerie, bist du verrückt?“ Er sprang vom Bett auf. Ich drehte mich zu ihm um, und da tat er es. Er schlug mich nicht. Er trat mich. Mit voller Wucht in die Seite. Er trug seine schweren Arbeitsstiefel. Ich hörte es. Ein Knacken. Es war nicht laut, aber es war widerlich.
Die Luft war wie weggeblasen. Sie wurde mir aus den Lungen gesogen. Ich konnte weder ein- noch ausatmen. Ich sackte zusammen, umklammerte meine Seite und sank keuchend wie ein Fisch auf den Boden. Der Schmerz war sofort da, ein weißes, heißes, blendendes Feuer, das durch meinen ganzen Oberkörper schoss. Ich versuchte einzuatmen, und es fühlte sich an, als würden mich ein Dutzend Messer von innen erstechen.
„Hör auf mit dem Theater und steh auf!“, zischte Barrett und zog sich die Hose hoch. Ich konnte nicht. Ich versuchte ihm zu sagen, dass ich keine Luft bekam, aber es kam kein Ton heraus. „Barrett, ich glaube, du hast sie wirklich verletzt“, sagte Taran mit einem Anflug von Panik in der Stimme. „Das hat sie verdient“, spuckte Barrett hervor und knöpfte sein Hemd zu. „Wie kann sie es wagen, dich zu schlagen? Ihr Vater ist der CEO von Vance Industries.“
Er blickte auf mich herab, sein Gesicht verriet Verachtung. „Du armseliges Nichts.“ Die nächsten Minuten verschwammen in einem Meer aus qualvollen Schmerzen. Jedes Mal, wenn ich versuchte, mich zu bewegen oder auch nur zu atmen, fühlte es sich an, als würden die gebrochenen Enden meiner Rippen aneinander reiben. Barrett rief keinen Krankenwagen. Er packte mich am Arm, dem auf der nicht brennenden Seite, und hielt mich fest.
Ich schrie auf, ein erstickter, keuchender Laut, der den Schmerz nur noch verschlimmerte. „Halt die Klappe!“, brüllte er, sein Gesicht nur Zentimeter von meinem entfernt. „Du wirst darüber nachdenken, was du getan hast.“ Er und Taran. Sie war in meinen Seidenmorgenmantel gehüllt. Daran erinnere ich mich. Sie zerrten mich aus dem Schlafzimmer. Mir war schwindelig, vor meinen Augen verschwamm alles schwarz. Sie brachten mich nicht ins Gästezimmer.
Sie zerrten mich durch die Küche zu der schweren Eichentür, die in den Keller führte. Unser Keller war nicht ausgebaut. Es war ein kalter, feuchter Betonkeller, in dem wir alte Möbel und Weihnachtsdekorationen lagerten. Es roch nach Schimmel und Erde. Er öffnete die Tür und stieß mich hinein. Ich stolperte, verlor das Gleichgewicht und stürzte die ersten Stufen hinunter auf den kalten Betonboden.
Der Aufprall jagte mir eine so heftige Schmerzwelle durch den Körper, dass ich beinahe ohnmächtig wurde. Ich lag nur da, schluchzte und rang nach jedem flachen Atemzug. „Gebt ihr nichts zu essen“, hörte ich Barrett zu unserer Haushälterin sagen, die mit einem entsetzten Gesichtsausdruck oben auf der Treppe stand.
Sie musste 24 Stunden dort unten bleiben und über ihren Platz in diesem Haus nachdenken. Die schweren Stahltüren knallten zu, und der Riegel rastete ein. Dunkelheit. Absolute Dunkelheit. Ich war allein in der Dunkelheit, mit drei gebrochenen Rippen und einem zerstörten Leben. Ich weiß nicht, wie lange ich dort lag. Die Zeit verflüchtigte sich. Meine Welt schrumpfte auf die Größe des nächsten Atemzugs. Einatmen, Schmerz. Ausatmen, Schmerz.
Mir war so kalt. Ich schaffte es, in eine Ecke zu kriechen und zog mir eine alte, staubige Plane über. Dort kauerte ich, zitternd, mit klappernden Zähnen. Jeder Schauer jagte mir einen neuen Schlag in die Rippen. Ich fragte mich langsam, ob ich da unten sterben würde. Ob er am Morgen herunterkommen und mich finden würde, einen kalten, gebrochenen Schmarotzer.
Ich muss kurzzeitig das Bewusstsein verloren haben. Ich tastete in meiner Jackentasche nach meinem Handy. Es war noch da. Wie durch ein Wunder war der Bildschirm nicht gesprungen. Meine Finger waren so taub und steif, dass ich es kaum entsperren konnte. Das schwache Licht des Bildschirms blendete mich. Ich war schwach, mir war schwindelig, und ich wusste, dass mir nicht mehr viel Zeit blieb.
Ich scrollte durch meine Kontakte. Wen konnte ich anrufen? Die Polizei. Was sollte ich sagen? Mein Mann hatte mich im Keller eingesperrt. Das würden sie als häuslichen Streit abtun. Mein Daumen blieb ganz unten in der Liste stehen. Ein einziges Wort. Papa. Eine Nummer, die ich seit 20 Jahren nicht mehr angerufen hatte. Nicht seit der Beerdigung meiner Mutter. Mein Vater, Dominic. Er ist ein komplizierter Mann.
Meine Mutter war vor ihm und diesem Leben geflohen, als ich noch ein Kind war. Sie wollte, dass ich ein normales Leben führe, dass ich in Sicherheit bin. Nach ihrem Tod schlug ich ihren Weg ein. Ich studierte, machte einen Abschluss in Design und brach alle Verbindungen zum Familienunternehmen ab. Ich erzählte meinem Vater nicht einmal von meiner bevorstehenden Hochzeit. Und was brachte mir all dieser Stolz? Mein Finger schwebte über dem Rufknopf.
Ich war seine Tochter. Die Tochter, die ihm den Rücken gekehrt hatte. Was, wenn er auflegte? Ich hatte nicht die Kraft, zurückzurufen. Ich drückte den Knopf. Es klingelte ein-, zweimal, dreimal. Ich wollte gerade auflegen. Ja. Eine tiefe, gröb-autoritäre Stimme meldete sich. Eine Stimme, die ich seit zwanzig Jahren nicht mehr gehört hatte. Dad. Meine Stimme war nur ein gebrochenes, heiseres Flüstern.
„Ich bin’s, Mallalerie.“ Stille. Fünf lange, furchtbare Sekunden lang herrschte Stille. Ich dachte, er hätte aufgelegt. „Papa, bitte“, schluchzte ich, ein unterdrücktes Schluchzen entfuhr mir, und ich keuchte vor Schmerz auf. Dann hörte ich am anderen Ende der Leitung ein Geräusch: Ein Stuhl krachte zu Boden. Mallerie. Seine Stimme klang plötzlich dringlich, scharf. „Wo bist du? Was ist passiert? Wer hat dir wehgetan?“ „Mein Mann.“
Ich brachte es nur mühsam hervor, jedes Wort wie ein Schluck Glas. Er hat mir die Rippen gebrochen. Er hat mich im Keller eingesperrt. Mir ist so kalt, Dad. Bitte hilf mir. Schick mir sofort deine Adresse. Seine Stimme war eiskalt. Ich bin in zehn Minuten da. Bevor die Verbindung abbrach, hörte ich ihn schreien: „Hol den Wagen. Hol Rocco sofort!“ Mit zitternden Händen schickte ich meinen Standort.
Und dann fing ich an zu lachen. Ein hysterisches, schmerzhaftes Lachen, das mir wie ein Dolchstoß ins Herz fuhr. Barrett, dieser Idiot. Er hielt mich für irgendeine gewöhnliche Designerin. Er hatte keine Ahnung, wer mein Vater war. Keine zehn Minuten. Er hatte nicht gelogen. Ich kauerte immer noch unter der Plane, das Handy fest in der Hand, als ich die Geräusche hörte.
Keine Sirene. Nichts Auffälliges. Ich hörte hektische Schritte oben. Ich hörte Geschrei, eine Männerstimme, nicht Barretts, deutlich zu vernehmen. Dann ein Geräusch wie ein Rammbock, der gegen eine Tür schlug. Und dann öffnete sich die Kellertür nicht einfach. Sie wurde aus den Angeln gerissen und krachte gegen die gegenüberliegende Wand. Das blendende Licht aus der Küche flutete das Treppenhaus und zeichnete die Silhouetten von drei riesigen Männern in schwarzen Anzügen.
„Miss Mallerie!“, rief eine Stimme. Ein stämmiger Mann mit kahlgeschorenem Kopf und gebrochener Nase eilte die Treppe herunter, seine Augen suchten die Dunkelheit ab. Er kniete neben mir nieder, sein Gesichtsausdruck eine Mischung aus professioneller Ruhe und kaum verhohlener Wut. „Ich bin Rocco. Die Morgendämmerung hat mich geschickt, um Sie zu holen.“ Vorsichtig schob er die Plane beiseite. Sein Blick fiel auf meine Seite, wo ich mich an mich selbst klammerte.
Sein Gesicht verhärtete sich. „Diese Mistkerle“, murmelte er. Er blickte zur Treppe. „Wir brauchen ein Brett. Ich kann dich nicht tragen. Deine Rippen.“ Er bellte Befehle in ein kleines Mikrofon an seiner Manschette. Während er arbeitete, sah ich zwei von Barretts Sicherheitsleuten, die er für harte Arbeit angeheuert hatte, bewusstlos oben auf der Treppe liegen.
Oben hörte ich Taran schreien. Kein Lustschrei, sondern ein Schrei purer Angst. „Das ist Privatgrundstück. Sie dürfen hier nicht sein!“, rief Barrett mit zitternder Stimme. Rocco und ein anderer Mann schoben vorsichtig ein flaches Holzbrett unter mich. Es sah aus wie ein Regal. Ich biss die Zähne zusammen, um das Brennen in meiner Brust zu unterdrücken. Ich ließ mich hochheben.
Als sie mich wie eine mittelalterliche Königin auf einem Brett die Treppe hinauftrugen, sah ich die Szene in meiner Küche. Barrett und Taran knieten am Boden, festgehalten von zwei anderen Männern in Anzügen. Taran trug noch immer meinen Morgenmantel, ihr Gesicht war blass und von Tränen verkrustet. Barrett zitterte in Boxershorts und einem Hemd mit kurzem Kragen, seine Augen vor Entsetzen geweitet.
„Malerie, wer sind diese Leute? Was macht ihr da?“, schrie er und wehrte sich gegen den Mann, der ihn festhielt. Ich lehnte mich schwach an Roccos Schulter, als er mir in einen wartenden Rollstuhl half. Ich schenkte Barrett ein blutbeflecktes Lächeln. „Darf ich dich vorstellen?“, flüsterte ich mit heiserer Stimme. „Das ist Rocco. Er ist die rechte Hand meines Vaters.“
Und wer mein Vater ist, das wirst du schon bald erfahren. „Das ist unmöglich!“, schrie Taran. Sie sagte, ihr Vater sei tot. Rocco schob mich zur Haustür hinaus, vorbei an ihren herumliegenden Kleidern, die nun zu einem schmutzigen Haufen zusammengekehrt waren. Eine schwarze gepanzerte Limousine stand im Leerlauf in meiner Einfahrt. Die Tür öffnete sich, und zum ersten Mal seit 20 Jahren stand ich meinem Vater Dominic gegenüber.
Er sah älter aus. Sein Haar war eher grau als pfeffergrau, aber seine Augen, seine stechenden, adlerartigen Augen, waren genauso scharf wie in meiner Erinnerung. Diese Augen ruhten nun auf mir, auf meinem blassen Gesicht, darauf, wie ich nicht aufrecht sitzen konnte. „Sophia“, begann er und benutzte dabei den Kosenamen meiner Mutter. Seine Stimme zitterte leicht. Er streckte die Hand aus, hielt dann aber inne, zu ängstlich, mich zu berühren.
„Bring sie ins Krankenhaus“, befahl er Rocco. „Sag Dr. Evans, er soll einen OP-Saal vorbereiten.“ „Sofort.“ Sanft wurde ich in die weichen Ledersitze gehoben. Als die Tür ins Schloss fiel, hörte ich die eiskalte Stimme meines Vaters, die sich an Rocco richtete: „Lass zwei Männer da. Sichere das Haus. Lass sie nicht raus. Lass sie kein Telefon anfassen.“
Ich kümmere mich darum, wenn ich zurück bin. Dann stieg er zu mir ins Auto. Er drückte einen Knopf, und eine schalldichte Trennwand öffnete sich. Wir waren allein. „Wer hat das getan?“, fragte er leise. „Mein Mann. Barrett“, sagte ich, und ein bitteres Lachen entfuhr mir, das mich schluchzen ließ. „Ich habe ihn mit meiner Freundin Teran Vance erwischt.“ „Vance?“, mein Vater kniff die Augen zusammen.
Leland Vances Tochter. Ja. Er starrte mich an. Dann huschte ein eiskalter, mörderischer Glanz, an den ich mich aus meiner Kindheit erinnerte, über seine Augen. Ihm werden die Beine gebrochen. Und was die Vances angeht: Niemand aus dieser Familie soll am Leben bleiben. Wir fuhren nicht in ein normales Krankenhaus. Die Limousine bog in einen privaten, unterirdischen Eingang eines diskreten medizinischen Zentrums ein, in dem man nicht nach Versicherungskarten fragt.
Ein Team wartete. Dr. Evans, einer der besten Orthopäden des Landes, war persönlich anwesend. Drei Rippenbrüche auf der rechten Seite. „Ma’am“, sagte er sanft und betrachtete die Röntgenbilder. „Nummer 7, 8 und 9. Acht ist ein glatter Bruch. Sieben und neun sind Haarrisse, aber schmerzhaft. Sie haben großes Glück, dass keine Lunge verletzt wurde.“ Er sah meinen Vater an.
Sie wird mindestens sechs Wochen lang ruhiggestellt sein. Keine Anstrengung, und Atmen wird ihr wehtun. „Mach sie wieder gesund“, sagte mein Vater nur. Ich wachte in einer Suite auf, die eher einem Fünf-Sterne-Hotelzimmer glich. Mein Vater saß auf dem Sofa, den Hörer am Ohr. „Mir ist der Markt egal“, sagte er. „Liquidieren Sie alles. Ja, alles.“
Er sah, wie ich mich rührte, und legte sofort auf. „Wie geht es dir?“, fragte er mit rauer Stimme, als hätte mich ein Maultier getreten. Ich flüsterte: Meine Seite war dick bandagiert, und ein dumpfer Schmerz pochte dank der Schmerzmittel. „Er wird bezahlen“, sagte mein Vater mit angespanntem Kiefer. „Rocco wartet auf meinen Befehl. Morgen früh wird er unten am Hudson sein.“ Nein.
Ich sagte es lauter, als ich beabsichtigt hatte, was mich klüger machte. „Nein, Dad.“ Er sah mich verwirrt an. „Was? Er hat dir das angetan. Er hat dich entehrt.“ „Und der Tod ist zu einfach“, sagte ich. Meine Stimme war eiskalt. „Er nannte mich eine mittellose Designerin, eine Schmarotzerin. Er sagte, ich sei nichts. Wenn du ihn tötest, bin ich nur eine Witwe mit einer Scheidungsabfindung. Nein, ich will, dass er leidet.“
Ich holte tief Luft, der Schmerz erinnerte mich an mein Ziel. Ich will, dass er zusehen muss, wie alles, was er aufgebaut hat, alles, was ich aufgebaut habe, zu Asche zerfällt. Ich will, dass er seine Firma, seinen Ruf, sein Geld, seine Freiheit verliert. Ich will, dass er derjenige ist, der pleite ist. Und wenn er absolut nichts mehr hat, dann kannst du Rocco bitten, ihn zu holen. Ein langsames, zufriedenes Lächeln huschte über die Lippen meines Vaters.
„Das ist meine Tochter“, sagte er. Er zog einen dicken Aktenordner aus seiner Aktentasche. „Perfektes Timing. Meine Leute haben das gerade entdeckt. Barretts Firma setzt alles auf dieses neue Bauprojekt am East River. Ihr Angebot ist voller aufgeblähter Zahlen. Und was noch interessanter ist: Ihr Mann hat drei Millionen Dollar Firmengelder veruntreut, um sie in einem Casino in Atlantic City zu waschen.“
Er [schnaubt] hat die Lücke immer noch nicht geschlossen. Ich nahm die Akte. Mein Herz raste. Allein diese Beweise reichten aus, um Barrett ins Gefängnis zu bringen, genug, um den Aktienkurs seiner Firma abstürzen zu lassen. „Dad, ich brauche Zeit“, sagte ich und holte tief Luft. „Ich werde so tun, als ob ich ihm verzeihe. Ich gehe zurück zu dem Haus und sammle weitere Beweise.“
Ich muss ihn eigenhändig vernichten. Er runzelte die Stirn. Es ist zu gefährlich. Bitte, flehte ich. Er hält mich für schwach. Er hält mich für ein jämmerliches Nichts. Er wird mich nie kommen sehen. Nach langem Schweigen nickte er schließlich. In Ordnung. Aber Rocco bleibt rund um die Uhr an deiner Seite. Dann telefonierte er erneut. Wesley, ich brauche dich. Meine Tochter ist lieb. Ja. Sofort.
Ein paar Minuten später trat ein Mann ein, den ich noch nie zuvor gesehen hatte. Er war Ende dreißig, adrett gekleidet, trug einen perfekt sitzenden Anzug und hatte freundliche Augen hinter einer Drahtbrille. „Wesley Croft“, sagte mein Vater. „Das ist meine Tochter Mallerie. Wesley kümmert sich um all unsere legalen Investitionen. Er ist ein Ausnahmetalent. Er gehört jetzt Ihnen. Tun Sie, was immer sie verlangt.“ Wesley sah mich an und dann die Akte.
„Ich habe schon viel von Ihnen gehört, Miss Romano“, sagte er. Seine Stimme war ruhig und gefasst. „Ich beobachte Barrett Hayes’ Firma schon eine Weile. Ihre Bücher sind ein einziges Chaos. Es wäre mir ein Vergnügen, Ihnen beim Aufräumen zu helfen.“ Ein paar Tage später stand ein verängstigt wirkender Barrett vor meiner Krankenzimmertür. Sein Anzug war zerknittert, und er hatte dunkle Ringe unter den Augen.
Er hielt einen kümmerlichen Nelkenstrauß in der Hand. Mallerie. Seine Stimme zitterte. Ich hatte keine Ahnung. Dein Vater, Don, Dominic. Ich nahm einen Ausdruck müder Vergebung an. Ich hatte vor dem Spiegel geübt. Es ist auch meine Schuld, Barrett, sagte ich leise und zuckte zusammen, als ich mich bewegte. Ich hätte Tan nicht schlagen sollen. Es war einfach so ein Schock.
Er eilte an mein Bett, als hätte ich ihm einen Rettungsanker zugeworfen. „Mallerie, heißt das, du verzeihst mir?“ Ich muss völlig von Sinnen gewesen sein. Es war alles Terans Schuld. Sie hatte mich verführt. Ich schwöre, das wird nie wieder vorkommen. Sein unbeholfenes Schauspiel ließ mich fast die Suppe erbrechen, die ich zum Frühstück gegessen hatte. Aber das Stück musste weitergehen.
„Du hast von meinem Vater schon eine Standpauke bekommen, nicht wahr?“, sagte ich. Er zuckte sichtlich zusammen. „Er hat mir meine Verantwortung ganz klar gemacht. Lass uns das hinter uns lassen“, sagte ich und streckte ihm schwach die Hand entgegen. „Wenn ich hier raus bin, können wir von vorne anfangen.“ „Okay.“ Barrett nickte heftig und konnte seine Erleichterung nicht verbergen.
Er ahnte nicht, dass, während er meine Hand mit gespielter Aufrichtigkeit hielt, eine versteckte Kamera im Zimmer jeden seiner Gesichtsausdrücke aufzeichnete. Am Tag meiner Entlassung schickte mein Vater einen Konvoi von zehn schwarzen Mercedes, um mich zurück zur Villa in Greenwich zu eskortieren. Das Spektakel war so übertrieben, dass es sogar in den Lokalnachrichten landete. Barrett stand mit bleichem Gesicht an der Haustür und sah zu, wie Rocco meinen Rollstuhl hineinschob.
„Wenn Miss Mallalerie auch nur einen Kratzer abbekommt“, flüsterte Roco Barrett ins Ohr, gerade laut genug, dass ich es hören konnte, „dann will Dawn zusehen, wie du von wilden Hunden bei lebendigem Leibe gefressen wirst.“ Barretts Beine zitterten. Er sah aus, als würde er sich gleich einnässen. Die Rückkehr an den Ort, den ich einst mein Zuhause genannt hatte, war widerlich. Das Bett in unserem Schlafzimmer war besonders abstoßend.
Barrett hatte die Bettwäsche gewechselt, aber ich konnte mir noch genau vorstellen, wie er und Taran darauf schrieben. „Ich schlafe im Gästezimmer“, sagte ich. „Meine Rippen tun weh. Ich brauche Unterstützung.“ „Natürlich, natürlich, alles.“ Er sagte: „Barrett, du solltest dich ausruhen.“ Das sagte ich ihm später am Abend. „Ich habe einen dringenden Termin im Büro“, sagte er, schenkte mir ein Glas Wasser ein und versuchte, schnell zu verschwinden.
„Okay, komm früh nach Hause“, sagte ich lächelnd und sah ihm nach. Sobald er weg war, goss ich Wasser in einen Blumentopf. Rocco hielt vor meiner Tür Wache, während ich meinen Laptop aufklappte. Als Barretts Frau und Mitgründerin kannte ich die Passwörter für all seine Geräte. Ich loggte mich in seinen Cloud-Account ein und fand schnell, was ich suchte.
Hotelbuchungen der letzten sechs Monate, Kontoauszüge und sogar ein paar Videos, die schwer zu ertragen waren. „Du Unmensch“, murmelte ich mit einem kalten Lächeln und speicherte alle Beweise auf einer sicheren Festplatte, die mir Wesley gegeben hatte. Genau in diesem Moment erschien eine neue Nachricht auf seinem Bildschirm. „Sie war von Taran Barrett. Gott sei Dank hat sie dir geglaubt.“
Ich warte an unserem üblichen Treffpunkt auf dich. Ich vermisse dich wahnsinnig, Schatz. Ich starrte auf den Bildschirm und lachte dann laut auf. Das Lachen verursachte einen stechenden Schmerz in meinen Rippen, aber das war mir egal. Barrett, du konntest nicht mal drei Tage warten. Perfekt. Das würde meine Rache umso befriedigender machen. Die nächsten zwei Wochen waren ein Meisterkurs in Täuschung.
